Staunest, Fremdling, Diese Stein' an? Droben sind der Steine viel Um meine Hütte. Droben? Gleich zur Linken Durchs Gebüsch hinan, Hier! Ihr Musen und Grazien! Das ist meine Hütte. Feines Tempels Trümmern! Da zur Seit' hinab Quillt der Brunnen, Glühend webst du über deinem Grabe, Genius! Über dir Ist zusammengestürzt Dein Meisterstück, O du Unsterblicher! Der Wanderer — Trakl. Wart'! Ich will ein Schöpfgefäß dir holen. Efeu hat deine schlanke Götterbildung umkleidet. Wie du emporstrebst Aus dem Schutte, Säulenpaar! Und du, einsame Schwester dort! Wie ihr, Düstres Moos auf dem heiligen Haupt, Majestätisch traurend herabschaut Auf die zertrümmerten Zu euren Füßen, Eure Geschwister! In des Brombeergesträuches Schatten Deckt sie Schutt und Erde, Und hohes Gras wankt drüber hin. Schätzest du so, Natur, Deines Meisterstücks Meisterstück? Unempfindlich zertrümmerst Du dein Heiligtum, Sä'st Diesteln drein. Wie der Knabe schläft! Willst du in der Hütte ruhn, Fremdling, willst du hier Untern Pappelbaum dich setzen? Hier ist's kühl!
Schmeichelnd zieht mich, wie sonst, in des Walds unendliche Laube Aus dem Garten der Pfad, oder hinab an den Bach, Und die Pfade rtest du mir, es wrmt mich und spielt mir Um das Auge, wie sonst, Vaterlandssonne! dein Licht; Feuer trink ich und Geist aus deinem freudigen Kelche, Schlfrig lssest du nicht werden mein alterndes Haupt. Der Wanderer. Die du einst mir die Brust erwecktest vom Schlafe der Kindheit Und mit sanfter Gewalt hher und weiter mich triebst, Mildere Sonne! zu dir kehr ich getreuer und weiser, Friedlich zu werden und froh unter den Blumen zu ruhn.