Nicht dich habe ich verloren, sondern die Welt. Zeichen der Liebe Dies ist ein Gedicht an und gegen Max Frisch. Vier Jahre lang, von 1958 bis 1962, waren die beiden das Traumpaar der deutschen Literatur. Sie, die Magische, er, der Kritische: Wie außer ihnen nur noch Jean-Paul Sartre und Simone de Beauvoir prägten Ingeborg Bachmann und Max Frisch die Vorstellungen ihrer Zeitgenossen von der kongenialen Gemeinschaft hochmögender Geister. Aber die Legende, die sie verkörperten, hatte auch einen Alltag – und der Mythos, den sie lebten, mündete in ein Drama der Hörigkeit und der Eifersucht. "Das Ende", notierte Frisch in der Erzählung "Montauk" von 1975, "haben wir nicht gut bestanden, beide nicht. " Das Gedicht "Eine Art Verlust", 1962 entstanden, 1967 von der Dichterin im Hörfunk gelesen und 1978 in der postumen Werkausgabe erstmals gedruckt, unterrichtet über dieses Ende aus ihrer Sicht – und doch ganz in seinem nüchternen, betont lakonischen Stil. Jedenfalls verzichten die sechzehn Verse völlig auf den ausgreifenden, beschwörenden, hochfahrenden, kurz: den unbedingten Ton, der die Poesie der Bachmann sonst so unverwechselbar kennzeichnet.
Ingeborg Bachmann Eine Art Verlust (Liebesgedichte aus aller Welt, S. 354 f. ) Welche Arten des Verlusts spricht das Gedicht an? Interpretationshypothesen: Die Liebesgefühle sind erloschen. Das lyrische Ich hat in der zu Ende gegangenen Liebesbeziehung sich selbst verloren. Die Erhöhung und Verklärung des Geliebten stellt sich als falsch heraus. Dadurch verliert die Liebe ihr Zentrum. Die Liebe galt nicht der anderen Person, sondern dem gemeinsamen Leben, Unternehmungen, Erlebnissen und der Sexualität. Mit der Liebesbeziehung gibt das Subjekt einen anregenden, beherrschenden, luxuriösen luxuriösen Lebensstil auf. Ulla Hahn Mit Haut und Haar (Liebesgedichte aus aller Welt, S. 348) Formulieren Sie Interpretationshypothesen zu dem Gedicht:...... Charles Baudelaire: An eine, die vorüberging Der Straßenlärm betäubend zu mir drang. In großer Trauer, schlank, von Schmerz gestrafft, Schritt eine Frau vorbei, die mit der Hand gerafft Den Saum des Kleides hob, der glockig schwang; Anmutig, wie gemeißelt war das Bein.
Es ist das Leben von Ingeborg Bachmann und Max Frisch, welche von 1958 bis 1962 ein Paar waren. Einerseits verkörperten die beiden eine Liaison, welche voller Mythen war, zwei helle Köpfe, zwei grosse Literaten vereint – und doch hätten sie unterschiedlicher nicht sein können. Er der pragmatische und disziplinierte Schriftsteller, welcher nach geordneten Bürozeiten in die Tasten haute und praktisch druckreife Werke aus der Maschine holte, sie der immer nach Worten suchende, der an Worten feilende Freigeist mit dem viel zu hohen Anspruch an sich und ihre Texte. Es ist das erste Mal, dass sich Ingeborg Bachmann wirklich auf eine Beziehung einliess, mit einem Mann zusammenzog. Und immer wieder merkte sie, dass alles zu eng war, sie Distanz brauchte, dass sie ihn doch nicht ganz an sich ranlassen konnte. Es war kompliziert. Und es wurde von Max Frisch beendet, als sich dieser in eine junge Studentin verliebt hatte. Für Ingeborg Bachmann ein Schock, der sie in eine tiefe Krise stürzt, aus welcher sie sich nicht mehr so schnell erholen sollte – vielleicht nie mehr wirklich.
Deshalb sind sie einzigartig in ihrem Werk. Höchst sachlich zieht das Gedicht Bilanz, macht Inventur. Bereits der Titel gibt sich seltsam unbeteiligt, schafft Distanz zur Katastrophe, die er anzuzeigen hat. Das einst Verbindende wird dann schlicht aufgereiht. Nur ein genuin poetisches Bild erlauben sich die ersten Zeilen, jene "Aussteuer von Worten, von Gesten", die das Paar – ohne Hochzeit, aber in seiner hohen Zeit – sich selbst bescherte. Den ersten vollständigen Satz gibt es erst zu Beginn der zweiten Strophe. Mit ihm meldet sich auch ein "Ich" zu Wort: müßig übrigens, hier zwischen lyrischer und autobiographischer Rede zu unterscheiden. Nichts Dunkles an dieser Dichtung scheint zur Deutung zu nötigen. Kein weiterer Sinn etwa ergäbe sich, wenn man das "Wiener Septett" als Ludwig van Beethovens Es-Dur-Septett (opus 20) identifizierte, kein zusätzliches Signal, wenn man den "Strand" in Ostia vermutete: Rom war der Ort dieses Paars. Und die Frömmigkeit "vor einem Nichts" erklärt, in Klammern, die folgende Zeile gleich selbst.
Nicht dich habe ich verloren, sondern die Welt.
7. Februar 2011 Gemeinsam benutzt: Jahreszeiten, Bücher und eine Musik. Die Schlüssel, die Teeschalen, den Brotkorb, Leintücher und ein Bett. Eine Aussteuer von Worten, von Gesten, mitgebracht, verwendet, verbraucht. Eine Hausordnung beachtet. Gesagt. Getan. Und immer die Hand gereicht. Im Winter, in ein Wiener Septett und in Sommer habe ich mich verliebt. In Landkarten, in ein Bergnest, in einen Strand und in ein Bett. Einen Kult getrieben mit Daten, Versprechen für unkündbar erklärt, angehimmelt ein Etwas und fromm gewesen vor einem Nichts, (-der gefalteten Zeitung, der kalten Asche, dem Zettel mit einer Notiz) furchtlos in der Religion, denn die Kirche war dieses Bett. Aus dem Seeblick hervor ging meine unerschöpfliche Malerei. Von dem Balkon herab waren die Völker, meine Nachbarn, zu grüßen. Am Kaminfeuer, in der Sicherheit, hatte mein Haar seine äußerste Farbe. Das Klingeln an der Tür war der Alarm für meine Freude. Nicht dich habe ich verloren, sondern die Welt. aus Liebesgedichte von Frauen, Insel Taschenbuch 2009, S.
In ihrer hochfahrenden poetischen Gestik hatte sie ohnehin Verachtung übrig für jene, die immer eine Antwort bereit haben, die sich "weißgott mit den Worten zu helfen wissen", die "Metaphern ausstaffieren… die Syntax kreuzigen", wie sie in einem Gedicht ("Keine Delikatessen") ein paar Jahre vorher schreibt. Denen sollte man besser gar nicht über den Weg trauen, auch nicht über Umwege. Brauchte man nicht ein Leben, eine "leiderfahrene Existenz" – um einen einzigen Satz haltbar zu machen? Um "auszuhalten in dem Bimbam von Worten"? "Bimbam von Worten", das klingt salopp, aber es steckt eine denunzierende Schärfe dahinter; in diesem trivialen Geläut der Wörter: darin muß man aushalten und seinen eigenen Klang hörbar, unüberhörbar machen. Manchmal sogar, indem man schweigt, verstummt. Und deshalb im Schluß dieser beschwörende, bekennende, von einer eisigen Entschiedenheit erfüllte Satz (bei dem man versucht ist, den Titel voranzustellen: "Wahrlich") "Es schreibt diesen Satz keiner, der nicht unterschreibt. "