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Aufkochen bis die Gemüsebrühe sämig wird. Falls das Gemüse zu dick wird, einfach noch einen Schluck Milch zugießen. Zum Schluss kam die Butter in das Gemüse. Heute nehme ich anstatt Butter auch gern 2 El Schmand. Liebe Grüße Simi:-)
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Ein Lebensrückblick in Liedern Erika Pluhar und Roland Guggenbichler haben beschlossen, eine Reise durch Erika Pluhars langjähriges musikalisches Schaffen auf die Bühne zu bringen. Angefangen bei den ersten Titeln, die sie vor etwa 40 Jahren für ihre LP "Erika Pluhar singt" eingespielt hat, über das ehemalige Kult-Lied "Es war einmal" (Reggiani/Heller), über Lieder von Biermann und Sulke, bis hin zu ihren eigenen Texten, verbunden mit den Kompositionen von D'Almeida, Marinoff und Trabitsch.
Songtext für Es war einmal von Erika Pluhar Bitte erzähl′ mir von ihr Oh doch, doch, das interessiert Mich. Was für Hände hat sie? Klingt ihre Stimme jung? Was arbeitet sie? Ist sie Selbstbewusster als ich? Lass' mich raten, wie sie heißt, Aber du darfst nicht sagen, wenn Ich recht habe. Birgit, nein, nein Katrin, vielleicht Dora Wenn du nur glücklich bist Dann ist alles gut. Ihre Schrift Würde ich gerne sehen, ja, wie Sie das Wort "damals" schreibt Lach′ nicht, damals ist ein Wichtiges Wort, vielleicht sogar das wichtigste Es war einmal, und es war einmal schön Da ist nichts zu erklären, und niemand hat Schuld. Es war einmal, es war, es war, es war Ja, manchmal kommen noch Zeitungen An meine Adresse, die für dich bestimmt Sind. Zeitungen sind eben hartnäckig Hat sie dieses Hemd ausgesucht? Ist sie musikalisch? Du, gibt es den Magnolienbaum noch, und den Scherenschnitt Du weißt schon, hast du den aufgehoben? Wirf ihn ruhig weg. Weihnachten wollte ich Dir etwas schenken aber... es war nur eine Kleinigkeit Ich war bei der Mama, ja, die mag dich noch Immer so.
Von Erika Pluhar. "Hier und Heute – Positionen österreichischer Gegenwartsliteratur" – Teil XIII Erika Pluhar. Foto: Christina Häusler Die Kinderstimmen nebenan am Spielplatz sind analog. Sie brüllen. Sie schreien sich an oder einander etwas zu. Der Fußball, den ich aufschlagen höre, ist nach wie vor ein Fußball. Die Füße, die ihn treten, sind Kinderfüße und ebenfalls analog. Das beruhigt. Sie spielen trotz der Hitze. Dieser Hitze schon im frühen Juni. Das gehört zu den Veränderungen. Mich schlaucht sie. Ermattet mich. Der Wind, der durch die Bäume vor meinem Fenster fährt, ist ebenfalls heiß. Diese Bäume, über die ich ständig und immer wieder schreibe. Die ich anbete. Ja, sie sind mir Gewähr von Leben und Schönheit, so lange man sie gewähren lässt. Sie schenken mir Analogie. Analogie zu meinem eigenen Sein. So lange dieses währt. Es wurde bereits zu lange gelebt. Ich beschränke mich auf den Augenblick. Meine Augen blicken in Bäume und Laub, das ist schon etwas. Davor, am Fensterkreuz, lehnt ein Bild, das meine Mutter gemalt hat.
Aber es war ihm Auch nicht mehr so wohl dabei. Seine Gesundheit Sabotierte ihn. Methusalem starb voll von Liebe. Überlege dir das einmal. Glaubst du ich hab' die Geduld? Glaubst du ich hab′ die Geduld?
Reviews Durchschnittliche Bewertung die einstige große Liebe von Andrè sie hat schon mal schöner gesprochen, äehm, gesungen;-) gut ist etwas anderes, eine knappe 4 ist schon fast übertrieben gefällt mir richtig gut, ich kannte sie bisher nur von Auftritten bei der Friedensbewegung - dass sie auch richtig ansprechend singen konnte, beweist dieses sympathische Lied... 4+ in ihrer Art zu singen, erinnert sie mich an Hanne Haller... Einfach ein Liebeslied ist mir in diesem Fall zu wenig. Textlich taucht wenig Neues auf. Für mich ein sehr schönes Liebeslied, komponiert von Rod McKuen, Text André Heller, mehr gesprochen als gesungen von Erika Pluhar. ob gesungen, ob gesprochen - Das ist einfach ein Pluhar Song Einfach, aber wirkungsvoll.
Die Melancholie dieser Landschaft, dieses sterbenden Dorfes im nördlichen Rußland, die verhaltene Trostlosigkeit allen Lebens dort griff mich an. Ja, im wahrsten Sinn. Es war wie ein Angriff, so als schösse man mich nieder. Es waren keine Schauspieler, die sich in diesem Film darboten. Menschen, die dort leben, wurden belauscht. Da saßen zwei Männer am Tisch in einer Hütte und tranken Tee. Bunte hohe Tassen auf dem Plastiktischtuch, das eine idyllische Szenerie aus Blumen und südlichem Blau bot. Und der eine sagte – sie sprachen russisch mit deutschen Untertiteln – daß ihm die Seele stürbe. Daß nie dieses Leben kam, von dem er erwartet hätte, es würde doch eines Tages auf ihn zukommen. Und dann das Wort: Schwermut. Sie würde ihn langsam umbringen. Dann: auf dem nackten Bauch des Postboten, der zu Bett lag, saß eine silbergraue Katze. Der Mann schien gerade zu erwachen und sah sie an. Wie die zwei sich ansahen. Der unverwandte Blick des Tieres, in dem alles Wissen lag. Und diese ewige Traurigkeit in seinen Augen.